Vicho, el grande
Que el verso sea como una llave que abra mil puertas,
una hoja cae, algo pasa volando;
cuanto los ojos miren, creado sea,
y el alma del oyente quede temblando.
Inventa nuevos mundos y cuida tu palabra;
el adjetivo, cuando no da vida, mata.
Estamos en el cielo de los nervios.
El músculo cuelga, como recuerdo, en los museos;
mas no por eso tenemos menos fuerza;
el rigor verdadero reside en la cabeza.
¿Por qué cantáis la rosa?
¡Oh, poeta, hacedla florecer en el poema!
Sólo para vosotros viven todas las cosas bajo el sol.
EL Poeta es un pequeño dios.
"Arte Poética", Vicente Huidobro
una hoja cae, algo pasa volando;
cuanto los ojos miren, creado sea,
y el alma del oyente quede temblando.
Inventa nuevos mundos y cuida tu palabra;
el adjetivo, cuando no da vida, mata.
Estamos en el cielo de los nervios.
El músculo cuelga, como recuerdo, en los museos;
mas no por eso tenemos menos fuerza;
el rigor verdadero reside en la cabeza.
¿Por qué cantáis la rosa?
¡Oh, poeta, hacedla florecer en el poema!
Sólo para vosotros viven todas las cosas bajo el sol.
EL Poeta es un pequeño dios.
"Arte Poética", Vicente Huidobro
Escrito por Sherezada a las 10:45 p. m.
2 Comments:
Este creo, fue el primer poema que me aprendí. En el colegio lo leí por primera vez y desde entonces Vicente (El Vicho, de cariño) ha sido para mí EL Grande.
Un gran poema de Huidobro, sí señora. Aclárame porque Vicho es una palabra cariñosa, que me pierdo con los motes de ese lado del planeta.
Besito y sigo arriba comentando.
Publicar un comentario
<< Home